Vārdi: Eisregen. Wundwasser.

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Nackte Leinwand und nackte Haut,
Beides ganz nah, beides vertraut.
Der Wein tut seine Wirkung, und Warme macht sich breit.
Heut' Nacht wird Kunst entstehen, heut' ist es an der Zeit.

Vor ein paar Tagen noch warst du die Konigin,
Bis heute blieb nur wenig, dein Leben macht jetzt Sinn.
So schon dein Korper war, wird er nie wieder sein.
Das Licht der Augen trube, aus ihnen tropft der Schleim.
Schonheit ist verganglich, was zahlt ist nur die Kunst;
Dein Leben schmilzt dahin in wahrer Feuersbrunst.
Ich werde mein Bild malen, und tief taucht ein der Pinsel.
Von Wunden lost sich Grind. Was stort mich dein Gewinsel?

Lass uns den neuen Morgen gru?en, lass Wundwasser flie?en.
Wundwasser wird flie?en!
Wundwasser wird flie?en!
Wundwasser wird flie?en!
Ein Leben fur die Kunst, dein Leben fur die Kunst.
Wundwasser wird flie?en.

Mit jedem Atemzug beginnt mein Bild zu leben,
Dein Herz schlagt deutlich schwacher, hat kaum mehr was zu geben.
Ich hab' dich infiziert mit Krankheit gro?er Zahl,
Wird ihre eigne Farbe; Kunst ist die Summe deiner Qual.

Und rot farbt sich die Leinwand, an Blut soll es nicht scheitern.
Grau kommt alsbald hinzu, Farben die aus Wunden eitern.
Bald hat dein Leib ein Ende, dein Augenlicht gebrochen.
Jetzt gibt es neue Farben, gewinne sie aus deinen Knochen.
Mein Bild ist fur die Ewigkeit, doch niemand wird es sehen.
Sie wurden mich verdammen, nie konnt ihr mich verstehen.

Lass uns den neuen Morgen gru?en, lass Wundwasser flie?en.
Wundwasser wird flie?en!
Wundwasser wird flie?en!
Wundwasser wird flie?en!
Ein Leben fur die Kunst, dein Leben fur die Kunst.
Wundwasser wird flie?en.