Vārdi: Serrat Joan Manuel. Dedicado a Antonio Machado, Poeta. En Coulliure.

Soplaban vientos del sur
y el hombre emprendio viaje.
Su orgullo, un poco de fe
y un regusto amargo fue
su equipaje.
Miro hacia atras y no vio
mas que cadaveres sobre
unos campos sin color.
Su jardin sin una flor
y sus bosques sin un roble.

Y viejo
y cansado
a orillas del mar
bebiose sorbo a sorbo su pasado.
Profeta ni martir
quiso Antonio ser.
Y un poco de todo lo fue sin querer.
Una gruesa losa gris
vela el sueno del hermano.

La hierba crece a sus pies
y le da sombra un cipres
en verano.

El jarron que alguien lleno
de flores artificiales,
unos versos y un clavel
y unas ramas de laurel
son las prendas personales,
del viejo y cansado que
a orillas del mar
bebiose sorbo a sorbo su pasado.
Profeta ni martir
quiso Antonio ser.
Y un poco de todo lo fue sin querer.