Vārdi: Maxime Le Forestier. La Rouille.

L'habitude nous joue des tours :
Nous qui pensions que notre amour
Avait une sante de fer.
Des que sechera la rosee,
Regarde la rouille posee
Sur la medaille et son revers.

Elle teinte bien les feuilles d'automne.
Elle vient a bout des fusils caches.
Elle rongerait les grilles oubliees
Dans les prisons, s'il n'y venait personne.

Moi, je la vois comme une plaie utile,
Marquant le temps d'ocre jaune et de roux.
La rouille aurait un charme fou
Si elle ne s'attaquait qu'aux grilles.

Avec le temps tout se denoue.
Que s'est-il passe entre nous,
De petit jour en petit jour ?
A la premiere larme sechee,
La rouille s'etait deposee
Sur nous et sur nos mots d'amour.

Si les fusils s'inventent des guerres
Et si les feuilles attendent le printemps,
Ne luttons pas, comme eux, contre le temps.
Contre la rouille, il n'y a rien a faire.

Moi, je la vois comme une dechirure,
Une blessure qui ne guerira pas.
Notre histoire va s'arreter la.
Ce fut une belle aventure.

Nous ne nous verrons plus et puis...
Mais ne crois pas ce que je dis :
Tu sais, je ne suis pas en fer.
Des que sechera la rosee,
La rouille se sera posee
Sur ma musique et sur mes vers.