Vārdi: Henri Tachan. A Bobino. Le Violon.

Le violon c'est quatre fils,
Un petit bout de bois fragile
Ou funambule cette main,
Le violon, faut bien le dire,
Quand c'est mal joue y'a rien de pire,
Creve-tympan et crincrin.

Le violon c'est slave
On ne choisit pas,
Il y en a qui savent,
Y en a qui savent pas!

Le violon c'est la valise
Que tu boucles vite, la chemise
Que tu enfiles a la hate,
Meme pas le temps de comprendre,
On va te crucifier, te prendre,
On va t'etoiler et te battre.

Le violon c'est slave
On ne choisit pas,
Il y a les esclaves
Et il y a les rois!

Le violon c'est ce miracle
Qui fait que sous l'archet qui racle
S'elevent, purs, la partita,
Les airs bohemiens de Pablo,
Les caprices de Niccolo,
Les danses hongroises et les doinas.

Le violon c'est slave
On ne choisit pas,
De ville en village,
De steppe en toundra!

Le violon c'est ma paresse
Qui fait que je n'suis pas Heifetz,
Joue pour moi, joue pour moi, Jascha,
Toi qui me fait dire des "Je t'aime",
Qui me fait ecrire des poemes,
Paroles que j'n'osais meme pas.

Le violon c'est slave
On ne choisit pas,
Incha, Inchallav,
Incha, Inchallah!