Vārdi: Cappello A Cilindro. Per Non Rallentare. Dal Vetro.

Scroscia pioggia
e le facce sono sempre un po piu strane
se le guardi attraversare un po di fretta
la vetrata ormai bagnata di un caffe.

Vento e pioggia a lavare i semafori e la strada
e l'abitudine che hanno certe vecchie auto
di girare anche quando non si puo.

E le luci che sembrano sfumature tutte uguali
che potresti anche perderti
fra gli incroci e i suoi fanali
e di cani che abbaiano
per sentirsi meno soli
mentre piove nei vicoli
dove si confondono
le voci dei passanti.

Scroscia pioggia
e le donne sono sempre un po piu donne
se le guardi in una notte di settembre
dietro al vetro del bicchiere in un caffe.

Sera e pioggia
di quella che tintinna sull'imposta
e che lascia a casa i matti senza ombrello
ad ubriacarsi dietro a un angolo bar
e le luci che sembrano
sfumature tutte uguali
che potresti anche perderti
tra le case ed i portoni
e di cani che abbaiano
per sentirsi meno soli
mentre piove nei vicoli
dove si confondono
le voci dei passanti
dove si nascondono
le fughe degli amanti.

(Grazie a Elena per questo testo)